AMARILLO

Mónica Cavazos

Mi suéter

la gorra Pokémon

el color favorito de mi hijo

las toallas gemelas

ven, ven, no te vueles, dije toallas

la mía                           sin etiquetas

con todo y eso nos equivocamos

compartimos humores

                                                           a veces

3 plátanos

el trapo antes de limpiar la mesa

la lista de pendientes

no es verdad                                      

solo el post it con la lista de pendientes        

nunca he tenido un bolígrafo que sangre AMARILLO

Tiras de cristal                                  fachada posterior

hojas de un helecho

agarraderas de la tina

rayas en los calcetines

charlando con el sol y el tendedero

El moño de Barbie, quien es, lo que quiere ser 

¿y es?

montada en la retaguardia de un RPT de chasis ennegrecido por el humo

me lo contó un impermeable

¿Por qué habrá llorado tanto el cielo?

coladera atragantada AMARILLO y ROJO

¿Saben de qué novela hablo?

Canario campeón de la liga MX anuncia playeras

Coppel             el letrero

otro agiotista

igual de ruin que el ROJO elektrodiablo

solo que a este le seducen otros reflectores

coinciden en nombrar(nos) en color

¿De qué color es el Registro Nacional de Personas Desaparecidas y No Localizadas que publica la SEGOB? Que no sea AMARILLO, vaya a sumarse a la lista larga larga de afrentas estrelladas en las caras sin expresión de las familias de las víctimas.

Esa lista se escribe con tinta AMARILLA, la que nadie tiene, por eso está incmplt—manoseada—cuchareada-- por la buena o por la mala. Sin importar las razones, ni ls dsprcds, la lista no cabe en un post it AMARILLO

El sol en el dibujo de lxs niñxs

alegría                     dicen las psicólogas

así era mi vida

antes de la muerte de mi hermana

ahora es gris                supongo

aunque me gusta ese color

una más de mis contradicciones

anotada en un post it

que no solo guarda los pendientes

otra imprecisión de mi poema

Cuando un tumor decide alojarse en un cerebro, lo hace sin distinción de virtudes o pecados.

Mónica Mateos

Sin importar el color. Lo que sí importan son los hábitos, dicen lxs médicxs de bata amarillenta (por el uso y el cansancio): demasiada carne, demasiado humo, otra vez el humo, de los autos, autobuses y camiones, hasta el que le da raite a la Barbie, sin importar que su pelo sea AMARILLO, como el de Marilyn

el pelo de Marilyn

el pelo de Marilyn

el pelo de Marilyn

ella no murió de cáncer, el tumor iba disfrazado, de poder, de alfombras y luces y copas y juventud, 43 años vestidos de smoking. El humo enferma, Marilyn, y mata, ¡¿cómo no te diste cuenta?! 

Lo extraño acá somos nosotros

La nieve era blanca antes del desplome

Amarilla y morada y roja y negra y roja y negra y roja y negra

al roce de los dientes

desgarrando piel, músculos, hebras de susurros:

te doy permiso que dispongas de mi cuerpo.

A Sol, la de Tótem, le va y viene el color.  A los 7 años el cáncer no significa nada. Ni a los 7 ni a ninguna edad el cáncer significa. Hasta que aguijonea a un lado o en pleno centro del corazón y lo consume todo, e infecta hasta los huesos que no servirían a los sobrevivientes. El género en el artículo que elijo no es casual, no escribí las ni les, ¿se fijaron?, fueron hombres quienes nos contaron. ¿Será que las mujeres preferimos entregar el cuerpo antes de servirnos de otras?

¿Quién cuida el cuerpo de una mujer enferma?

Pregunta Anne Boyer en Desmorir: Una reflexión sobre la enfermedad en un mundo capitalista. En el que los magnates empresarios prometen espejitos a cambio de horas horas y horas (nuestras) y pesos pesos y pesos (que nunca son nuestros) y olvidan acumular semanas cotizadas en el Seguro Social

Cierra los ojos, Sol, pide un deseo                                                   

que papá no muera

esas palabras se escriben con sangre AMARILLA y no tengo bolígrafo, nadie lo tiene, ¿lo recuerdas, Sol?

Anda, pide otro, uno que quepa en un post it AMARILLO...  

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Concierto sinfónico estudiantil 2023

Sala Nezahualcóyotl

lo escribo bien a la primera

antes dudaba ¿Netza? ¿Neza?

¿Qué diría el poeta?